Сложно стало писать о книгах. Как-то иначе я их теперь воспринимаю. Вот, например, Джонатан Стрендж и мистер Норрел. Хорошая, конечно, книга. Родная. Когда Пиквикский клуб был читан и перечитан до дыр в детстве, и Оливер Твист, и Джен Эйр, и вся Джейн Остин, в общем, и сельская Англия 18-19 вв как родная, и Лондон как будто так же знаком, как родной Питер… а на них ложатся все эти полые холмы и лунные заводи… в общем, возрождение английской магии — то, чего каждый из нас ждал все эти годы, о чем тайком мечтал, перечитывая потрепанный томик. И что возрождается она в 19 веке — когда же еще?
И однако же. И книга вроде хорошая. А вот поди ж ты.
Первую половину книги я все не могла ухватить историю. В какой-то момент стало казаться, что все уже должно закончиться и почему никак не закончится? И с удивлением я обнаружила, что еще только середина. Ну и где-то там все потихоньку начало раскручиваться, слава богу. И вторая половина оправдала все те ожидания, которых не было перед чтением, но какие-то все же появились в процессе. Все завертелось, завязалось, напряглось и бодро и довольно мощно развязалось.
Я не пожалела, что прочитала, спасибо Мария Сакрытина за наводку. Но некоторое количество упреков госпоже автору осталось.
Не буду говорить, что понимаю, почему именно Стивен оказался тем, кто. Мало Диккенса ела. Хотя смутные идеи есть, конечно.
В конце становится понятно, что первая часть была нужна. Но во время чтения оной это было не очень понятно.
И у меня сложилось впечатление, что автор избегает самых острых моментов. Они нередко вынесены за скобки. Не уверена, что так лучше.